un genio raro.
y esperen en octubre el lanzamiento de Xenophanes otro grupo nuevo de omar tambien con thomas pridgen de baterista (eeeh!¡) con su hermano tambien que fue colaborador en los trabajos de solista y de vocalista ximena Sariñana.
viernes, 31 de julio de 2009
omar rodriguez-lopez
omar rodriguez-lopez el genio de the mars volta formo un nuevo grupo llamado cryptomnesia (en el 2006 realizaron tres cds y este año sacaron el primero) y como solista ha sacado ocho cds aqui les dejo "half kleptos" de cryptomnesia y una llamada "melting chariots" de "The apocalypse inside of an orange" uno de los ocho cds de omar.
un genio raro.
y esperen en octubre el lanzamiento de Xenophanes otro grupo nuevo de omar tambien con thomas pridgen de baterista (eeeh!¡) con su hermano tambien que fue colaborador en los trabajos de solista y de vocalista ximena Sariñana.
un genio raro.
y esperen en octubre el lanzamiento de Xenophanes otro grupo nuevo de omar tambien con thomas pridgen de baterista (eeeh!¡) con su hermano tambien que fue colaborador en los trabajos de solista y de vocalista ximena Sariñana.
pablo neruda
una respuesta al blog de venus (http://desmemoriapoetica.blogspot.com/ aqu dejo link y un bravo -¡!bravo!¡- por el poema de "caminos de el espejo" de A. pizarnik), como prefiero los gatos por mucho a los perros le respondo a su "oda al perro" de neruda. con un poema- que auque escrito por neruda- es mio completamente mio.
pablo neruda: oda al gato
Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.
El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.
No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.
Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.
Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.
Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.
El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.
No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.
Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.
Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.
Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.
miércoles, 29 de julio de 2009
emily dickinson
emily emily emily:
El sueño màs cercano se escapa sin lograrse.
El cielo perseguido es como abeja
de junio que -ante el niño-
invita a ir tras ella,
se encorva hacia un fàcil trèbol.
Se esconde y sale,
se evade y burla.
Luego alza su racìon
a las nubes reales,
sin prestar atenciòn al niño que, perplejo,
mira al cielo burlon,
nostàlgico de miel que dure.
¡Ah, no vuela la abeja
que crìa aquella rara variedad!
emily dickinson
otro de emily:
De niña me inquietaba
-porque una vez fui niña-
como podia mantenerse el cielo
si un atomo caìa.
Aunque era el cielo lo que màs pesaba,
permanecìa sòlido y azul
y -podia probarlo- sin un perno.
¿Entenderìan esto los gigantes?
Hubo luego problemas màs serios en la vida.
Dejarè algunos para resolver
cuando el àlgebra sea màs sencilla
o màs fàcil la prueba.
Quizà entonces tambièn comprenderè
aquel que me dejaba màs perpleja:
por què el cielo no se derrumba
para caer -azul- sobre mì.
lunes, 27 de julio de 2009
gonzalo rojas
otro que me acabo de encontrar de rojas
De pronto sales tú
De pronto sales tú con tu llama y tu voz,
y eres blanca y flexible, y estás ahí mirándome,
y te quiero apartar, y estás ahí mirándome,
y somos inocentes, y la marca roja
me besa con tus labios, y es invierno, y estoy
en un puerto contigo, y es de noche.
Y no hay sábanas donde dormir, y no hay, y no hay
sol en ninguna puerta, y no hay estrella alguna
que arrancar a los cielos, y perdidos
no sabemos qué pasa, por qué la desnudez
nos devora, por qué la tempestad
llora como una loca, aunque nadie la escucha.
Y ahora, justo ahora que eres clara -permite-,
que te deseo, que me seduce tu voz
con su filtro profundo, permíteme juntar
mi beso con tu beso, permíteme tocarte
como el sol, y morirme.
Tocarte, unirte al día que soy, arrebatarte
hasta los altos cielos del amor, a esas cumbres
donde un día fui rey, llevarte al viento libre de la aurora,
volar, volar diez mil, diez mil años contigo,
solamente un minuto,
pero seguir volando.
De pronto sales tú con tu llama y tu voz,
y eres blanca y flexible, y estás ahí mirándome,
y te quiero apartar, y estás ahí mirándome,
y somos inocentes, y la marca roja
me besa con tus labios, y es invierno, y estoy
en un puerto contigo, y es de noche.
Y no hay sábanas donde dormir, y no hay, y no hay
sol en ninguna puerta, y no hay estrella alguna
que arrancar a los cielos, y perdidos
no sabemos qué pasa, por qué la desnudez
nos devora, por qué la tempestad
llora como una loca, aunque nadie la escucha.
Y ahora, justo ahora que eres clara -permite-,
que te deseo, que me seduce tu voz
con su filtro profundo, permíteme juntar
mi beso con tu beso, permíteme tocarte
como el sol, y morirme.
Tocarte, unirte al día que soy, arrebatarte
hasta los altos cielos del amor, a esas cumbres
donde un día fui rey, llevarte al viento libre de la aurora,
volar, volar diez mil, diez mil años contigo,
solamente un minuto,
pero seguir volando.
gonzalo rojas
por si me preguntan quien es el mayor poeta latinoamericano vivo, ahi les tiro un chileno. (despues prometo poner algo de jaime jaramillo) (opiniones personales).
LOS VERDADEROS POETAS SON DE REPENTE
Sobre un acorde de Chihuahua:
-Los niños en el río
miden el fondo
de la transparencia.
Los verdaderos poetas son de repente:
nacen y desnacen, dicen
misterio y son misterio, son niños
en crecimiento tenaz, entran
y salen intactos del abismo, ríen
con .el descaro de los 15, saltan
desde el tablón del aire al roquerío
aciago del océano sin
miedo al miedo, los hechiza
el peligro.
Aman y fosforecen, apuestan
a ser, únicamente a ser, tienen mil ojos
y otras mil orejas, pero
las guardan en el cráneo musical, olfatean
lo invisible más allá del número, el
vaticinio va con ellos, son
lozanía y arden lozanía.
Al éxtasis
prefieren el sacrificio, dan sus vidas
por otras vidas, van al frente
cantando, a cada uno
de los frentes, al abismo
por ejemplo, al de la intemperie anarca,
al martirio incluso, a las tormentas
del amor, Rimbaud
los enciende:
«Elle est retrouvée
Quoi? L´Eternité »
Pero la Eternidad es esto mismo.
y otro poema un poquito infantil
EN CUANTO A LA IMAGINACIÓN DE LAS PIEDRAS
En cuanto a la imaginación de las piedras casi todo lo de carácter
copioso es poco fidedigno:
de lejos sin discusión su preñez animal es otra,
coetáneas de las altísimas no vienen de las estrellas,
su naturaleza no es alquímica sino música
pocas son palomas, casi todas son bailarinas, de ahí su encanto;
por desfiguradas o selladas, su majestad es la única que comunica
con la Figura,
pese a su fijeza no son andróginas,
respiran por pulmones y antes de ser lo que son fueron máquinas de aire,
consta en libros que entre ellas no hay Himalayas, ni rameras,
no usan manto y su único vestido es el desollamiento,
son más mar que el mar y han llorado,
aún las más enormes vuelan de noche en todas direcciones y no enloquecen,
son ciegas de nacimiento y ven a Dios,
la ventilación es su substancia,
no han leído a Wittgenstein pero saben que se equivoca,
no entierran a sus muertos,
la originalidad en materia de rosas les da asco,
no creen en la inspiración ni comen luciérnagas,
ni en la farsa del humor,
les gusta la poesía con tal que no suene,
no entran en comercio con los aplausos,
cumplen 70 años cada segundo y se ríen de los peces,
lo de los niños en probeta las hace bostezar
los ejércitos gloriosos les parecen miserables,
odian los aforismos y el derramamiento,
son géometras y en las orejas llevan aros de platino,
viven del ocio sagrado.
copioso es poco fidedigno:
de lejos sin discusión su preñez animal es otra,
coetáneas de las altísimas no vienen de las estrellas,
su naturaleza no es alquímica sino música
pocas son palomas, casi todas son bailarinas, de ahí su encanto;
por desfiguradas o selladas, su majestad es la única que comunica
con la Figura,
pese a su fijeza no son andróginas,
respiran por pulmones y antes de ser lo que son fueron máquinas de aire,
consta en libros que entre ellas no hay Himalayas, ni rameras,
no usan manto y su único vestido es el desollamiento,
son más mar que el mar y han llorado,
aún las más enormes vuelan de noche en todas direcciones y no enloquecen,
son ciegas de nacimiento y ven a Dios,
la ventilación es su substancia,
no han leído a Wittgenstein pero saben que se equivoca,
no entierran a sus muertos,
la originalidad en materia de rosas les da asco,
no creen en la inspiración ni comen luciérnagas,
ni en la farsa del humor,
les gusta la poesía con tal que no suene,
no entran en comercio con los aplausos,
cumplen 70 años cada segundo y se ríen de los peces,
lo de los niños en probeta las hace bostezar
los ejércitos gloriosos les parecen miserables,
odian los aforismos y el derramamiento,
son géometras y en las orejas llevan aros de platino,
viven del ocio sagrado.
jueves, 23 de julio de 2009
domingo, 19 de julio de 2009
sábado, 18 de julio de 2009
walt whitman
porque es inevitable volver a el una y otra vez: walt whitman, el viejo de niebla.
algo de Canto a mì mismo
-
Quèdate conmigo este dia y esta noche y tendràs el origen
de todos los poemas,
tendràs lo bueno de la tierra y del sol...quedan millones de soles,
no volveràs a experimentar las cosas de segunda o de tercera mano...
ni veràs con lo ojos de los muertos... ni te alimentaras de espectros en los libros,
tampoco veràs a travès de mis ojos, ni conoceràs las cosas a travès mìo,
oiràs a todos y discerniràs tu mismo.
He oìdo lo que hablaban los que estan hablando...el habla
del principio y del fin,
pero no hablo ni del principio ni del fin.
nunca hubo màs comienzo que ahora,
ni màs juventud o vejez que hay ahora;
y nunca habrà mas perfecciòn que hay ahora,
ni mas cielo ni infierno que hay ahora.
Anhelo, anhelo, anhelo,
siempre el anhelo procreador del mundo.
De lo borroso surgen opuestos iguales...siempre sustancia
e incremento,
siempre un tejido de identidad... siempre distinciòn...
siempre un linaje de vida.
Elaborar no vale... sabios e iletrados saben que es asì.
Seguros como lo màs seguro... erguidos como cortados a
plomo, bien atados, reforzados en las vigas,
fuertes como un toro, afectuosos, altaneros, elèctricos,
aqui estamos este misterio y yo.
--
Traigo lo que tanto necesitas, y sin embargo siempre tienes,
no traigo dinero ni amorìos ni vestidos ni manjares... pero
lo que traigo es tan bueno como eso;
y no envìo agentes ni intermediarios... y no ofrezco
un simbolo del valor, sino que ofrezco el valor mismo.
Hay algo de lo que uno se apercibe ahora y siempre,
no es lo que se imprime o se predica o se discute... escapa
a la discucion y a la imprenta,
no aparece en un libro... no està en este libro,
es para ti, no importa quien seas...no està mas lejos de ti de
lo que estan tu oìdo y tu vista,
lo insnùan los màs cercanos y los màs corrientes y los màs
dispuestos...no son ellos, aunque ellos lo causan
continuamente... ¿que hay dispuesto y cercano a ti en este momento?
(...)
El sol y las estrellas que flotan en el aire... la tierra con
forma de manzana y nosotros sobre ella... sin duda su
movimiento es algo grandioso;
no sè què es excepto que es grandioso, y que es felicidad,
y que el sentido de que nosotros estemos aquì no es
especulacion, ni ocurrencia ni reconocimiento,
y que no es algo que con suerte pueda ser beneficioso para nosotros,
y sin suerte tenga que ser un fracaso para nosotros,
y tampoco es algo que se pueda revocar ante una eventualidad.
viernes, 17 de julio de 2009
jueves, 16 de julio de 2009
miguel hernàndez
unos poemas de miguel hernàndez y una foto recièn casado con josefina manresa:
Azahar
Frontera de lo puro, flor y frìa.
Tu blancor de seis filos, complemento,
en el principal mundo de tu aliento,
en un mundo resume un mediodìa.
Astròlogo el ramaje en demasìa,
de verde resultò jamàs exento.
Artica flor al sur; es necesario
tu desliz al buen curso del canario.
Sonreìdme
Vengo muy satisfecho de librarme
de la serpiente de las mùltiples cùpulas,
la serpiente escamada de casullas y calices:
su cola puso acìbar en mi boca, sus anillos verdugos
reprimieron y malaventuraron la nudosa sangre de mi
corazòn.
Vengo muy dolorido de aquel infierno de incensiarios locos,
de aquella boba gloria: sonreìdme.
Sonreìdme, que voy
a donde estàis vosotros los de siempre,
los que cubris de espigas y racimos la boca del que nos
escupe.
Los que conmigo en surcos, andamios, fraguas, hornos,
os arrancàis la corona del sudor diario.
(...)
Vals de los enamorados y unidos para siempre
(...)
El sol, la rosa y el niño
flores de un dìa nacieron.
Los de cada dìa son
soles, flores, niños nuevos.
Mañana no serè yo:
otro sera el verdadero.
Y no serè màs allà
de quien quiera su recuerdo.
Flor de un dìa es lo màs grande
al pie de lo màs pequeño.
Flor de la luz el relàmpago,
y flor del instante el tiempo.
Entre las flores te fuiste.
Entre las flores me quedo.
Llego tàn hondo el beso
que traspasò y emocionò a los muertos.
El beso trajo un brìo
que arrebatò la boca de los vivos.
El hondo beso grande
sintiò breves los labios al ahondarse.
El beso aquel que quiso
cavar los muertos y sembrar los vivos.
Si te perdiera...
si te encontrara
bajo la tierra.
Bajo la tierra
del cuerpo mìo,
siempre sedienta.
(...)
miércoles, 15 de julio de 2009
kavafis
un poema de constantino kavafis:
"que permanezca (1918)
serìan la una de la mañana
o la una y media.
en un rincòn de la taberna
completamente vacìa, a excepcion de nosotros,
delante del biombo de madera
una làmpara de aceite apenas alumbraba.
cerca a la puerta dormìa el cantinero que nos habìa atendido hacìa un momento
nadie podìa vernos.
pero estabamos tan excitados
que poco nos habrìa importado.
nuestras casi sueltas ropas - no llevàbamos
muchas - era un maravilloso
y calido julio;
el deleite de la carne a travès
de nuestras ropas abiertas,
-el breve desnudamiento de los cuerpos-
una visìon que vuelve despuès de veintisèis años
y permanece en el poema."
martes, 14 de julio de 2009
van gogh
van gogh hablando sobre el arte japones:
"veamos, ¿no es casi una verdadera religiòn lo que nos enseñan estos japoneses tan simples; y que viven en la naturaleza como si ellos mismos fueran flores?"
virginia woolf
un pedacito de las olas de virginia woolf:
"ahora se han ido todos - dijo luis- estoy solo. todos han entrado en la casa para desayunar, y he quedado en pie junto al muro entre las flores. es muy temprano antes de clases. flor tras flor puntean la profundidad verde. los pètalos son arlequines. los tallos surgen de los negros hoyos. las flores nadan como peces de luz, en la superficie de las oscuras aguas verdes. sostengo un tallo en la mano. soy el tallo. mis raices descienden hasta las profundidades del mundo, a travès de tierras secas, de roca, a travès de humedas tierras, de vetas de plomo y de plata. soy todo fibra. todos los temblores me estremecen, y el peso de la tierra oprime mis costillares. aquì, mis ojos son hojas verdes que no ven. soy un chico vestido de franela gris, con un cinturon de hebilla en forma de serpiente, aquì. allà, abajo, mis ojos son los ojos sin parpados de una estatua de piedra en un desierto junto al nilo. veo mujeres que pasan, con càntaros rojos, camino del rìo. veo camellos que se balancean y hombres con turbante. oigo pateos, temblores y rebullir a mi alrededor."
lunes, 13 de julio de 2009
ricardo reiss
un poema de ricardo reiss de fernando pessoa:
Flores amo, no busco. Si aparecen
me alegra, que hay en buscar placeres
el desplacer de la busqueda.
La vida sea como el sol, que es dado,
no arranquemos flores, que, arrancadas,
no son nuestras, sino muertas.
(algo para aprender)
lunes, 6 de julio de 2009
emily dickinson
un poema de Emily Dickinson
"como si yo pidiera una limosna
comùn y en mi palma
un extraño pusiera un reino,
dejandome perpleja.
o como si al oriente le pidiera
el regalo de una mañana,
y el -con sus purpureos diques-
me hiciera trizas con el alba."
sábado, 4 de julio de 2009
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
